ديسمبر الدافئ

"ديسمبر الدافئ" اسم أول مجموعاتي القصصية التي تنتمي إلى أدب المقاومة، ولدت عام 99 تنز ألماً، وأملاً، ووجعاً وحزناً لا يعرفه إلا أصحابه، الذين عاشوا ديسمبر بقلب (بور سعيد) الباسلة التي تصدت للهجمة الهمجية ببسالة أسطورية يتساوى فيها الرجال والنساء، أما بطولاتها الخارقة فكانت للمقاومة الشعبية التي أذاقت المحتل الويل، أتصفح المجموعة وأقف عند قصة "مخزن". مجرد مذياع كبير معلق على رف معدني في فرن قديم، هذا كل ما تبقى في الذاكرة حين مررت على البوتيك وتأملت اللافتة الكبيرة، وفاترينات العرض، والشاب الأنيق ببشرته البيضاء.. لا شيء يمكن أن يثير تداعيات الماضي ذلك البعيد.. البعيد جداً، فهؤلاء الذين وقفوا يوماً وتزاحموا على رغيف عيش ينادونه بقلق.. يا عم علي.. عاوزين نروح قبل الغارة. يا ربي كانت الغارات معجونة بقوتهم اليومي! هم الآن يمرون بنفس وجوههم القديمة، يحدقون في فاترينات العرض ولا يمكنهم أن يتذكروا من كل هذا سوى مذياع كبير معلق على رف معدني، فيما صوته الآن يرن في أذني واهناً مشروخاً يوم وقف يصرخ في ظلام الشارع، يشير لأبي ناحية الملاحات ويقول شفتهم، شفتهم بعيني نازلين بالبرشوتات، ويجري بساقه العرجاء ينادي (تعالوا يله ورايا على المخزن) مرات عديدة سمعت أبي يتكلم عن عم علي، يقول إنه اشترى الفرن من الخواجه تاكي الذي ترك مصر قبل سنتين، وأن الخواجه أهداه الراديو وبندقية صيد اعتاد أن يحملها في عصاري الصيف، الآن أذكر كانت الطائرات ترمي بقنابل تنفجر في الظلام قبل القصف، وتظل معلقة هناك بعض الوقت تضئ السماء وأسطح البيوت وقمم الأشجار، وعندما نظرت من فرجة الشباك رأيتهم كالأشباح يتسللون في الظلام حاملين على أكتافهم صناديق يرصونها بعجلة في سيارة الإسعاف التي تقف في صمت محتمية بشجرة التين المنغولي الضخمة التي تغطي نصف الشارع، ناديت أمي وأبي، بدا الخوف في عيون أمي فيما ابتسم أبي وقال معقولة!! عم علي الفران بيشتغل مع الفدائيين؟! أذكر الآن، في سهرات الصيف كان عم علي يحضر المنقد والماشة ويقسم أن يرص شيشة أبي بنفسه، وعندما ينضم أصدقاء أبي إلى جلسته يدور الحديث عن السياسة وعندما يحين وقت نشرة الأخبار ينصتون جميعاً بدقة ويعلقون بكلمات سريعة، وحين تنتهي نشرة الأخبار ينصتون للكلام بصوت عال وترتفع أصوات وتعليقات تبدو كشجار واسمع اسم جمال عبدالناصر يتردد بينهم، وعم علي كله آذان صاغية وأحياناً يشارك برأيه فيرد أبي مشجعاً عفارم عليك يا عم علي مفيش حل غير المقاومة. جزء مني معك يا عم علي، هل تذكر؟ قلت له فنظر إليّ بدهشة واستغراب، حدق فيَّ بعينين أوجعهما الزمن ونار الفرن فقلت: أنا هند بنت أحمد المفتش، فاكر في الفيلا اللي قصادك.. دي، نظر ناحية بيتنا ثم هز رأسه وراح في صمت طويل، جلست بجواره على الدكة، تأملت المكان، كل شيء كان كما هو غير أن ثمة برودة تسري، وصمتاً يعطي إحساساً بأن الفرن لم يعمل منذ زمن بعيد ربت على كتفه وقلت إن أبي ظل يذكره كثيراً أيام تهجيرنا من بورسعيد، وأني انتهيت من دفنه لتوي، وفكرت أن أخبرك وقد مررت على بيتنا المهجور من بعد رحيلنا لتقرأ له الفاتحة، ينظر إليّ بعينين متعبتين صامتتين، أذوب في صمته وأحزاني التي لم تجف منذ أن مات أبي في الفجر وأثناء رحلة مرهقة بسيارة الدفن من المنصورة إلى بورسعيد.. جزء منى معك يا عم علي، هل تذكر؟ في ذلك اليوم لم ينقطع المطر، قليلون يدخلون الفرن ويخرجون بالأرغفة الساخنة يغطونها بملابسهم أو بأوراق الجرائد خشية البلل، وكنت أعبر الطريق بسرعة عندما اندفعت داخل الفرن وتعلقت ساقي بعتبة الباب فسقطت على وجهي، وضعت يدي على فمي فوجدت سنتي اللبنية مخلخلة والدم يغرق ملابسي، صرخت، فضحك عم علي وقال مداعباً (دلوقتي بقينا عواجيز زي بعض) بسرعة جذب السنة المخلخلة فازداد صراخي، دخل المخزن، وعاد بقطعة قطن مسح الدم وهو يقول (ولا يهمك أنا دفنت سنتك في المخزن علشان يطلع لك غيرها بسرعة ولما تكبري تعالى خديها) قلت حاضر، مسحت دموعي وهو يعيد اوعي تنسي وانهمك في انتقاء الأرغفة، ولفها في جرنال عتيق خشية المطر، وفيما كنت أتجاوز العتبة بحرص قال من جديد أوعى تنسي لما تكبري، ما نسيت يا عم علي لكن الهجرة طالت، وحرب الاستنزاف أجبرت الباقين على الرحيل، إلا أنت يا عم علي.. قال ومين يخبز للعساكر؟ لكن فرنك لم يعد يشتعل يا عم علي، لماذا لا تأتي إلى المنصورة؟ هز رأسه نافياً عدت لأقول له طب مش عايز حاجة، سلامتك يا بنتي، تجاوزت العتبة بحرص، وألقيت نظرة إلى الوراء حيث كان عم علي سادراً في صمته، وماجور العجين راسخاً بجوار باب المخزن، ومذياع قديم فوق رف معدني تصدر منه أغان عبرية وعم علي غارق في حزنه، (مع السلامة يا عم علي) همست بها لنفسي وقلت ربما لا أراك ثانية.. سأرحل بلاد الله لخلق الله، ولا أعرف إن كنت سأعود يوماً لأقف هكذا، أمام بوتيك بلافتة مضاءة، أحدق في عمق المحل الذي كان أيام حرب ديسمبر فرناً ومخزناً للسلاح ولتجمع الفدائيين وشباب المقاومة، لم أكن أعرف أنني سأعود يوماً إلى الفرن الذي أصبح (بوتيك) لأشحذ ذاكرتي بقوة وأحاول تحديد مكان ماجور العجين، والباب الخشبي المتشقق، والحروف المرتعشة بالأحمر الداكن: مخزن. غرقت في ذكريات الزمان والمكان، وحكايات عم علي النحيل الضعيف الذي عشق عبدالناصر واحتضن في مخزنه المتواضع رجالاً كباراً وشخصيات فذة كانت تخطط للمقاومة لساعة الانقضاض والهجوم فكتبوا بتضحياتهم وشهدائهم اسم بورسعيد المقاومة الباسلة، لم انتبه للشاب صاحب البوتيك الذي وقف أمامي مبتسماً كاشفاً عن أسنان لامعة ومصفوفة بدقة، ابتسمت وهو يقول (تحت أمرك) وفكرت لو أسأله هل عثرت على سنتي في المخزن؟